È ppropio vero, è ppropio vero, Santa,
Ch’er monno s’è svortato. E nnu lo senti
Che llui tira le bbòtte a li serpenti,
E l’archibbuscio suo nun je s’incanta?

Cent’anni fa... ma cche ccent’anni!, ottanta...
Dínne meno: quaranta, trenta, venti,
Diescianni addietro, st’ommini imprudenti
Staveno freschi! e mmó llui se n’avvanta.

Una serpa, una lipera, un cerviotto,
C’ammiravi o ppe tterra o ddrent’a un búscio,
T’inciarmava la porvere de bbotto.

E nnun c’er’antro pe vvieninne a ffine
Che ccaricà lo schioppo o ll’ archibbuscio
Cor nome de Ggesú ssu le palline.